Non sono mai stati così forti. Ogni volta mi sembra di morire. Sono in un vicolo di Karnaca, la manica della giacca zuppa di sangue, mezza cieca, la faccia aperta come un mollusco. I ladri che aspettano di controllarmi la bocca in cerca di qualche dente d’oro, che mi rubano gli stivali, o la Gran Guardia con le spade insanguinate, che ride mentre muoio. È diverso ogni volta, anche se di poco.
Quando mi sveglio mi guardo allo specchio per essere sicura che il mio occhio sia al suo posto. Chi altri nelle isole deve controllare che il suo maledetto braccio non gli venga staccato durante la notte? È ridicolo.
Sto finendo il tabacco a furia di consumarlo la sera, quando non riesco a dormire. Non so come farò quando sarà finito.