Ah, Mindy,
ich habe gesehen, wie du nur mit einer kaputten Schaufel gegen drei Männer gekämpft hast. Aber es ist nicht deine gemeine Art, die mich fasziniert.
Ich will mit den Fingern durch deine Haare fahren. Haben sie jemals einen Kamm gesehen? Ich träume davon, über deine Kopfhaut zu streichen, ganz leicht. Den Schweiß von den feinen Härchen in deinem Nacken zu lecken. Wenn ich könnte, würde ich dein Gesicht packen, ganz plötzlich, und deine Lippen küssen, so sanft wie eine Katze vor der Milchschüssel.
Die Tätowierungen an deinen Schultern und Brüsten will ich berühren und entziffern und über ihre Bedeutung nachsinnen - hier dein erster Liebeskummer und dort vielleicht der erste Mann, den du abgestochen hast, du kleiner Wildfang.
Ich will dich kennen, deine Geschichte von deinem Körper ablesen. Alle Kapitel, selbst die geheimen. Hast du Tätowierungen unterm Höschen? Es heißt, die Jungen, die die Tinte dort gesehen und darüber gesprochen haben, haben es nicht überlebt.
Ich will dich beißen, deine Haut küssen, dir eine Tätowierung meiner Lippen und Zähne schenken. Vielleicht meuchelst du mich dafür, aber das ist mir egal, solange du nur ein paar Tage lang an mich denkst.