Von meinem Fenster aus sehe ich dich einmal in der Woche. Du lehnst dich an die hellblaue Wand und liest ein Buch. Mir ist aufgefallen, dass du zwei Hüte besitzt. Einen aus Stroh und einen aus Stoff. Beide in heller Farbe. Du meidest die Sonne, was dir deine helle Haut dankt. Ich habe nie beobachtet, dass du deine Hose höher als bis zu den Knöcheln hochrollst. Ich frage mich zaghaft, warum?
Ich wünschte, ich könnte wieder rausgehen.
Da ich bei Sonnenaufgang schon tief unten in den Silberbergwerken war, sah ich nur selten das Tageslicht. Der Unfall geschah vor fast fünf Jahren. Die Explosion warf mich auf den Bauch und zerschmetterte die meisten anderen in meiner Gruppe und auch meine Beine, sie ließ tonnenweise schwarze Felsen und Erde herabstürzen. Ich höre noch immer ihr gedämpftes schmerzvolles Stöhnen.
Im Bergwerk kann ich nicht arbeiten und andere Arbeit geht auch nicht. Die meisten Tage vergehen und ich sitze in diesem verdammten Stuhl und blicke durchs Fenster. Die Sonnenstrahlen lindern den Schmerz in meinen Beinen für ein paar Stunden am Tag. Mein Herz wartet sehnsüchtig darauf, dich das nächste Mal zu sehen, wenn du dich im Schatten der kühlen blauen Wand ausruhst.