Ils n’avaient jamais été aussi intenses. J’ai l’impression de mourir à chaque fois. Je me trouve dans une allée de Karnaca, la manche de mon manteau trempée de sang, à moitié aveugle, le visage ouvert comme une raclure d’eau. Je vois les visages de voleurs qui n’attendent que ma mort pour me dépouiller, à moins que ce ne soit la Grande Garde, leurs épées couvertes de sang, qui me regardent mourir en riant. Quelques détails changent d’un rêve à l’autre mais la scène reste la même.
À mon réveil, je cherche mon reflet dans la glace pour vérifier que mon œil est toujours là. Qui d’autre se réveille avec la crainte d’avoir perdu son propre bras pendant la nuit ? C’est insensé.
Je n’ai presque plus de tabac, à force d’en bourrer ma pipe lors de mes insomnies. J’ignore ce que je ferai une fois mes réserves épuisées.