L’archive volée

J’ai regardé le feu brûler toute la nuit, la fumée cachant les étoiles, l’eau frémissant tandis qu’elle engloutissait mon vieux navire. Daud n’est plus. Combien ont essayé de te tuer et n’y sont pas parvenus ? À combien s’élevait la prime pour ta tête, vieil homme ? Seul le Grand Vide peut la réclamer... Pendant des années, j’ai imaginé l’Outsider m’offrant sa marque. Au lieu de ça il m’a donné le couteau qui l’a créé, une arme qui peut aussi le tuer. Je ne comprends pas pourquoi, mais je sais ce que Daud voulait. Et s’il doit errer dans le Grand Vide pour l’éternité, autant lui apporter la paix en exécutant sa volonté. Tandis que le Dreadful Wale brûle, je me demande si l’Outsider rit ou ne fait que regarder ce bûcher funéraire, comme moi. Adieu, Daud. Je vais finir ce que tu as commencé.

Le couteau à deux lames

Daud est mort. Il ne reste plus aucune trace de lui, à part moi et ce couteau dont je n’arrive pas à me séparer.

La banque de Dolores Michaels était une boîte de Pandore remplie de noirs secrets, avec, trônant en plein milieu, la raison derrière tout ça. Une femme sur la brèche et le couteau qu’elle essayait de cacher.

L’Outsider me l’a donné en personne, il veut savoir ce que je vais en faire. Il le saura bien assez tôt.

(Et pourquoi il y a deux lames, sur ce truc ? C’est impossible de coincer quoi que ce soit dedans. Toutes ces conneries du Grand Vide n’ont vraiment aucun sens.)

Retour à la solitude

J’ai brûlé le corps de Daud aujourd’hui.

Quand j’ai quitté les Harponneurs, les cadavres des victimes de la grande peste s’amoncelaient encore dans les rues. Tout le monde a perdu quelqu’un, pendant ces quelques mois de cauchemar. Même Daud a failli se perdre lui-même, mais je ne peux pas me laisser aller à ça. Pas maintenant. Pas encore.

Quand Deirdre est morte, ce que j’étais et ce que j’avais fait est mort avec elle. Personne ne me voyait comme elle me voyait... jusqu’à ce que Daud redonne un sens à ma vie. Quand j’ai quitté Dunwall, j’ai pansé mes plaies sous des épaisseurs de mensonges, mais le temps passé à ses côtés les a rouvertes. La seule chose qu’il me reste à espérer, aujourd’hui, c’est d’avoir pu l’aider dans ses derniers jours, comme un juste retour des choses.

Secrets volés

J’en ai appris un peu plus sur le pharmacien Cienfuegos, à la banque. C’était un Aveuglé, mais aussi un artiste. Il a peint le Grand Vide, et il était à deux doigts de découvrir comment les meneurs de la secte parvenaient à s’y rendre. Il a dérobé des documents à Dolores Michaels pour les envoyer au Conservatoire royal ; je dois absolument les retrouver, je veux savoir ce qu’il a vu.

Ses tableaux sont muets, autant que des tableaux puissent l’être. Muets, mais agités. Il voulait tout savoir, lever le voile sur chaque secret. Comme moi, il cherchait des réponses, et ça lui a coûté la vie.

Un cercle brisé

La dernière fois que j’ai vu les jardins de Cyria, le Conservatoire royal était aux mains du cercle de sorcières avec lequel j’avais œuvré à Dunwall, il y a des années. La conservatrice, Breanna Ashworth, y vivait avec d’autres femmes et s’adonnait à d’étranges rituels avec des colifichets d’ossements et de verre. L’Abbaye du Quidam et ses chasseurs de sorcière ont pris possession des lieux aujourd’hui, et ils s’empressent d’en effacer toute trace de magie noire. Avec un peu de chance, les documents dont j’ai besoin n’ont pas encore été brûlés.

(Quand l’Outsider aura tiré sa révérence et que les Superviseurs auront perdu leur épouvantail favori, je serai là pour contempler l’effondrement de l’Abbaye, le sourire aux lèvres.)