Agatha—
Tu devines sûrement l’objet de ma lettre.
Il est mort la nuit dernière. Il avait l’air d’aller un peu mieux et il a mangé du bouillon. Le petit Al a même réussi à le faire rire un peu. Mais le rire s’est changé en quinte de toux qui a duré pendant presque une heure, et puis ça s’est arrêté d’un seul coup, comme s’il n’avait plus la force de tousser. C’est là qu’il s’est mis à cracher quelque chose de noir, ça lui sortait même par le nez. J’ai essayé de l’aider à tout évacuer, je l’ai tourné sur le côté et je lui ai tapé dans le dos, j’ai mis des oignons bouillis sur sa poitrine.
Mais ça n’a servi à rien. Il est mort comme ça, les yeux exorbités et ce truc noir partout.
Je vais retourner vivre à Redmoor avec les enfants. On n’aurait jamais dû venir ici.
Jillian