El archivo robado

Vi los fuegos toda la noche, el humo tapaba las estrellas, el siseo del agua al oscurecerse el casco de mi viejo barco en torno a su cadáver. Daud se fue. ¿Cuántos intentaron matarte y, como yo hace años, ni se acercaron? ¿Qué precio pusieron a tu cabeza? Ahora, solo el Vacío puede cobrarlo. Durante años, imaginé que el Forastero me ofrecía su marca. En vez de eso, me dio el puñal que lo creó; un arma que sin duda puede acabar con él. Ni siquiera empiezo a comprender sus motivos, pero sí sé lo que quería Daud. Y si va a vagar por el Vacío para siempre, quizás pueda darle algo de paz al poner fin a esto. Mientras el Dreadful Wale se calcinaba, ¿se reía el Forastero o solo observaba, como yo? Es la mejor hoguera posible. Adiós, Daud. Acabaré lo que tú empezaste.

El puñal de dos hojas

Daud está muerto. Yo soy cuanto queda de él. Yo y este puñal que no puedo dejar escapar.

El banco de Dolores Michaels era un rompecabezas de secretos miserables, y justo en el centro se encontraba el motivo de todo ello. Una mujer tensa hasta el punto de ruptura y el puñal que intentaba ocultar.

El mismísimo Forastero me lo ha dado. Quiere saber qué voy a hacer con él. Pronto lo descubrirá.

(¿Por qué esto tiene dos hojas? Nada se queda trabado entre ellas. Estas chorradas del Vacío nunca tienen sentido).

Sola otra vez

Hoy he incinerado el cuerpo de Daud.

Cuando me fui de los balleneros, la peste aún estaba dejando montones de cuerpos por las calles. Durante aquellos meses no hubo un ser vivo que no conociera el dolor. Hasta el propio Daud estuvo a punto de dejarse arrastrar por él. Pero yo no puedo hacerlo. No ahora, no otra vez.

Cuando Deirdre murió, la persona que yo era y lo que había hecho murieron con ella también. Nadie me vio con sus ojos, nadie hasta que conocí a Daud y me volvió a dar un propósito. Cuando me fui de Dunwall, me curé tapándolo con mentiras. Pero volver con Daud reabrió esa herida. Lo único que espero es haberlo ayudado en sus últimos días, de la misma forma que él me ayudó.

Secretos robados

En el banco he descubierto más cosas de ese farmacéutico, Cienfuegos. Era un Sin Ojos y también un artista. Pintaba el Vacío, y estuvo cerca de descubrir cómo los líderes de la secta llegan a ese lugar. Le robó documentos a Dolores Michaels y los envió al Conservatorio Real. Tengo que encontrarlos, para ver qué descubrió.

Sus cuadros son sosegados, si es que una pintura puede serlo. Sosegados pero perturbadores. Cienfuegos quería saberlo todo, descubrir todos los secretos. Investigaba, como yo. Y le mataron por ello.

Un aquelarre roto

La última vez que estuve en los jardines de Cyria, el Conservatorio Real se había convertido en un nido para el mismo aquelarre de brujas con el que había trabajado en Dunwall hacía años. Vivían ahí la conservadora, Breanna Ashworth, y un grupo de mujeres que realizaban extraños rituales con huesos y cristal. Ahora la Abadía de Quídam y sus cazadores de brujas han tomado el lugar y lo están purgando de cualquier resto de magia negra. Si tengo suerte, aún no habrán quemado los documentos que necesito.

(Cuando el Forastero haya muerto y los decanos ya no puedan utilizarlo para aprovecharse de los miedos de la gente, yo estaré ahí, riéndome, mientras la Abadía se desmorona).